• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
20:21 

О безумном шляпнике

...наш путь еще далек, пока не властен над сердцами лед.
Пишет Tina13:
07.03.2012 в 10:11


я оставляла хрустальные башмачки
у пиццерий, в супермаркетах, на вокзалах…
принцы, конечно, шли, но проверка временем показала -
нет никакой надежды - сплошные иваны и дурачки…

всё началось неожиданно… как-то так:
кто-то из близких однажды возьми да ляпни:
что тебе эти принцы? чем плох, предположим, Безумный Шляпник?
я отвечала: безумец куда надёжнее, чем дурак…

он и явился тринадцатого числа
третьего месяца в год моего взросленья…
я бы и час припомнила, только что-то сегодня лень мне…
был он высок, неуклюж и, естественно, шляпа на нем была…

он не таскал цветов, не носил конфет,
не приезжал на коне невозможно белом…
и серенад под окнами сдавленным голосом мне не пел он,
не подарил звезды, не звал любоваться на лунный свет…

руку и сердце не предлагал/просил
в общем, оно и понятно – безумец всё же…
я перестала ложиться рано и стала ложиться позже,
таккакбезумныероживосневидетьнебылобольшесил…

я собрала хрусталь – отнесла в утиль
возненавидела золушку (чтоб ей пусто…)
пересмотрела взгляды и не-до-пе-ре-чи-та-ла пруста…
и позабыла, о том, что такое покой и душевный штиль…

мы поругались четыреста сорок раз
за три недели, раскокали всю посуду…
я подцепила безумие, как какую-нибудь простуду
как ни лечилась впоследствии, как ни карабкалась – не спаслась…

он не сказал мне, что любит, а я – ему…
мы до сих пор на войне, и это Главная Мировая…
вторник, четверг и суббота – дни, когда я его убиваю…
а в остальное время?... ну, тут уж как повезет кому…

наши друзья тактично молчат пока…
может быть, спросят, когда подвернется случай:
что тебе этот Шляпник? ведь с принцем спокойнее, тише, лучше…
я им отвечу: безумец куда понятнее дурака…

© Катя Волкова, 2008

URL комментария

@темы: алиса в стране чудес, безумие, стихи

23:00 

Об эскапизме

...наш путь еще далек, пока не властен над сердцами лед.
31.08.2011 в 12:24
Пишет Джек-с-Фонарём:

The Last Day of Summer
Гуляли ночью, рассвет в два-тридцать, прохладным ветром с Невы укрыться, смешались в памяти знаки, лица, с ума сошедшие небеса.
Дорога вилась, цвела, манила, звала пластинкою из винила, и, верно, скинутся на чернила все те, о ком я рожден писать.
Спускались к морю с потёртым ранцем, мешали сдуру вино и танцы, и я б, наверно, еще остался, но точно знаю же, что влюблюсь.
Ввернуть сейчас бы про равновесье, но стих не пишется, хоть ты тресни, пардон, сегодня другая песня, мой старый летний паршивый блюз.
Кружили мысли нелепым вальсом, я много думал и ошибался, ни муз, ни музыки, ни Пегаса, и нет покоя тебе, душа...
Но что-то утром шептало в уши: "ты можешь больше, ты можешь лучше", будил под утро несмелый лучик - мы вместе делали первый шаг.
Ты ждёшь, я знаю, других историй, про битвы, замки, поля, просторы, про гнев царей, про врагов престола, про звон самшира, про стук карет
Настанет осень, и возвратится визирь, шаманка, король, убийца...но нынче - август, жара и птицы, и я открою один секрет.

Я думал раньше, что сказки - это волшебный мир под рукой поэта, пираты, гоблины и скелеты, чужие тайны во тьме веков,
Мечтал о Ехо, о Средиземье, о странах, башнях, мирах подземных, о карте, двери, волшебном зелье, что унесёт тебя далеко...
...А сказка - это путём окольным наткнуться на невесомый Смольный, и рокот призрачной колокольни вокруг танцует, поёт, бежит;
Солёным ветром, мечтою ранней нестись меж морем, теплом, горами, тогда окажется лучше Нарний лукавый утренний Геленджик.
Когда в сомнений и страхов тине ты заползаешь на свой квартирник, а люди - дивные, как с картины, и в мыслях только - "читай", "живи",
Когда за книгой, плацкартным чаем, летишь обратно бродягой-чайкой, и вдруг приходит: "Скорей. Скучаю." от самой старой твоей любви.
Когда под жарким июльским солнцем играешь в "ладушки" ты с японцем, а он мухлюет, вопит, смеётся, бежим и прячемся от дождя,
Когда друзья, что по разным странам, звонками рвут паутину станций, и это очень тепло и странно - в кого-то верить, кого-то ждать.

Ведь сказка - это не гул заклятий, не томный блеск королевских платий, не монстр в недрах твоей кровати, не фея с тыквой, не кучер-мышь,
Любое чудо - живое, дышит, оно в глазах, километрах, крышах, оно тем больше, сильнее, выше, чем ты охотней его творишь
Любое чудо - не в тюрьмах книжных, оно снаружи, оно подвижно, с ним мир - поверишь ли, удивишься - на нитку соткан из лучших мест.
Иди вперёд, сочиняй, надейся, живи мгновеньем, мечтою, песней, и дверь, зелёная, как у Уэллса - представь! - окажется в твой подъезд.

URL записи

@темы: о сказках и чудесах, о смысле жизни, стихи

11:55 

ссылка на либрусек

...наш путь еще далек, пока не властен над сердцами лед.
lib.rus.ec/b/216832/read
"Герои на все времена"
Будет возможность - куплю. Обязательно.

upd. Купила. И "Наше дело правое", и "От легенды до легенды", и дальше покупать буду. Я даже подруге эту книгу подарила - в смысле, не свою, а купила другую и подарила на день рожденья. А свою я бабушке из Ставрополя отдала. И книги у меня нет. Зато это стихотворение я выучу.

ДЕТИ МАРФЫ

Дети Марии легко живут, к части они рождены благой.
А Детям Марфы достался труд и сердце, которому чужд покой.
И за то, что упреки Марфы грешны были пред Богом, пришедшим к ней,
Детям Марии служить должны Дети ее до скончанья дней.
читать дальше

Редъярд Киплинг. Перевод Д.Закса


The Sons of Mary seldom bother, for they have inherited that good part;
But the Sons of Martha favour their Mother of the careful soul and the troubled heart.
And because she lost her temper once, and because she was rude to the Lord her Guest,
Her Sons must wait upon Mary's Sons, world without end, reprieve, or rest.
читать дальше

@темы: стихи, о смысле жизни, книга, дети марфы

Чайхана

главная